Le blog à Luc

Ces battements de terre eurent le temps d’imposer leurs vibrations jusqu’au plus profond
de mes fibres: la force du rapport au sol qu’impose l’Afrique,
j’y fus sensible dès le départ du macadam.
La poussière rouge transgressant la frontière entre l’air et la terre,
enveloppe le pied dans un bain de poudre,
faisant résonner le pas d’une profondeur sourde,
ignorée des urbains hermétiques que nous sommes.
Construire des gratte-ciels climatisés pour oublier qu’on est fils de la terre ;
ou fouler le sol nu pour y puiser la force de sa pesanteur.
Les vertiges du ciel contre le poids de la glèbe.
Et puis ces percussions qui résonnent au plus profond des tripes
dans la nuit qui tombe si vite malgré la chaleur.
Pulsations telluriques, énergies chthoniennes,
là est l’essence de la danse.
De toutes les danses de paysans.
Des fils de la terre.
Les tamtams africains et les battements du talon dans la poussière protectrice.
La danse européenne classique recherche l’air.
L’élévation.
Première habitude à perdre : les pointes.
L’acuité de l’envol.
En Afrique, c’est le talon qui règne,
c’est l’appui qu’on ne cherche pas à fuir,
mais à enfoncer davantage encore.
Tout le rapport au monde est là.
Sortes de sumos dans le contact à la terre,
le respect des ancêtres qui s’y trouvent.
Dans la fuite et/ou l’acceptation de la pesanteur,
comme dans ce tronc qui reste sur place,
comme en suspension dans l’air
avec les jambes complètement désolidarisées,
pantin animé
tandis que l’autre l’accompagnant,
traîne…
Imprime…
Dessine chaque scansion dans le pigment du sol,
comme pour marquer le pas,
les mots du dessin de la danse.

(texte rédigé en collaboration avec Céline, que je remercie Ô pas sage)

Entre ces oiseaux qui ne suivent plus les navires
et les thons aimantés par la canne à pêche,
il faudra me trouver autre chose que « mouette comme une carpe »!

En effet, je vous le demande, pourquoi s’épuiser à faire le travail quand d’autres le font aussi bien que vous, si pas mieux…
Les miracles de l’inter-nennette m’épateront toujours;
ressource inépuisable de sourire en coin, de clin d’oeil complice et
d’admiration pour la capacité à ré-inventer le réel via la phrase ou l’image.
Chronolog me fait un cadeau-surprise, à mon tour de lui rendre,
modestement, la pareille avec Dean Martin et de lui tirer mon chapeau.

Cher Chrono, au risque de me répéter, ce que tu es doué !

Vous verrez qu’après trente cinq ans d’amitié il se trouvera encore un esprit chagrin pour dire que c’était un dictateur…

Je vous ai raconté, il n’y a pas longtemps de cela, une histoire autour d’une photo…(clic)
Il y a quelques années de ça… On va dire trente ans (« nous étions jeunes alors », comme disait Allais) je me torchais avec un pote dans une de ces soirées qui n’en finissent pas de se traîner en longueur et de rallonger les poches sous les yeux… Et le trajet du retour « à casa » (tant la mesure du zig et du zag prend du temps pour rentrer… Surtout à pied!…)
Nous nous torchions donc, après plus ou moins quatre ans d’amitié, en racontant nos enfances respectives (mon dieu que nous étions jeunes pour parler, déjà, du passé!…) en Afrique, trop tôt abandonnée pour lui… Plus tard pour moi
Le Congo fuit à l’époque des « évènements » (doux euphémisme pratiqué par les Belges pour parler de tout conflit ouvertement sanglant) avait laissé place à la Tunisie pour ses parents qui y connurent encore des jours heureux avec leurs quatre enfants avant de rentrer, définitivement, en Belgique…
Les miens n’avaient quitté le Congo qu’en ’67 pour terminer au Cameroun… (Enfin « quitté » est aussi un euphémisme… « Fuit » est le terme le plus approprié…)
Mais je vous raconterai ça un autre jour…
Si vous voulez…
Barman, remettez-nous ça!
de fil en aiguille, les souvenirs se précisaient, il avait vécu sa prime enfance à Kikwit, jusqu’à trois-quatre ans, et son père était dans l’enseignement…
Le mien aussi!…
Et à Kikwit de surcroit!
garçon deux autres verres, j’ai dis!
-et ton père il ne s’appelait pas Raymond? lui demandai-je
-… Et le tien, Léon? fit-il.
Le premier moment de surprise passé, et presque ving ans plus tard, je retrouvais Daniel, devenu copain par d’autres arcanes de la vie…
Il avait grandi!…
(garçon! encore deux!)
Nous avions joué en marinière sous les yeux attentifs de nos « vieux », abrités sous la barza… Et les parents, qui étaient proches à l’époque, s’étaient perdus de vue, depuis l’indépendance, grâce au miracle de la poste et… De la vie qui va.
La dernière fois devait remonter à ’61 ou ’62 quand son père et le mien prirent l’avion ensemble pour aller, solo, en reconnaissance vers ce pays pas encore tout à fait calmé.
On a continué de s’essuyer quelques glass’, puis on s’est quitté avec la ferme intention de remettre en contact nos « vieux », sous une barza de souvenirs…
Ils allaient en faire une tête!
et voila quelques mois de cela, à la faveur de ces petits plats dont sa moitié a le secret, Daniel me dit…
Tiens, j’ai un truc à te montrer… On a mis sur dévédé les super huit d’Afrique.
Et là sur cet écran froid et plat, je vois un type en noir et blanc, agitant la main vers la droite, et un autre vers la gauche, sur le tarmac de Zaventem et se retrouvant au pied de la passerelle pour ce voyage, de retour, au pays…
Ce pays indépendant à présent…
Indépendant?
Mais!?… Ce type, là! en veston gris clair, je le (re)connais…
Et l’autre aussi!
…
ça m’a fait drôle de te revoir P’pa, avec cet au revoir,
rejoignant Raymond qui t’a devancé,
là Bas,
il y a déjà quelques années déjà…
Lundi prochain cela fera un an.
Merci de cet adieu.
-Daniel, t’as pas un (autre) Cognac?…
Après, je me rentre.
« Ce soir il n’y a pas d’Espagnole et il n’y a pas de doute »…

(crédit image: Daniel.)
ps:… Et comme preuve qu’on peut faire dire d’autres choses à une image,
allez donc voir là une autre histoire chez Madame de K à propos de cette photo…
à vos plumes ou vos claviers, selon!