Il y avait comme une petite respiration,
douce et continue,
avec un petit battement imperceptible.
ou:
« Rentrons! » me dit-elle,
coupant court à ma rêverie.
* * *
Les extrêmes se rejoignent souvent,
début et fin se confondent
en fondu-enchaîné…
On accroche ce qu’on veut à une image.
Entre ciel et terre Shitao n’est pas loin.
Tu semble me dire que les choses sont comme ça
et qu’il ne peut en être autrement.
La balance, signe d’air et de liberté,
me fait présager du contraire…
Tout bruisse de ton absence.
Du sol, j’ai préféré faire le plafond,
et garder l’ombre pour proie de l’oeil de la caméra.
L’hypnose d’une cadence métronomique incantatoire:
les anges ne portent plus d’ailes.
Les anges ne portent plus d’ailes.
Les anges ne portent plus d’ailes.
Les anges ne portent plus d’ailes.
. . .
Rieuses, elles le sont, autour des reliefs des plateaux repas…
ça piaille et cancane à tout va…
De plus loin, je les observe et travaille tranquille…
En rêvant de voler.
Sous les yeux de ma mère,
mais aussi de Placide et Boniface,
je partis pour de bon et à tout jamais,
pour ne plus jamais revenir:
à moi l’aventure,
les folles équipées
et la découverte de nouveaux mondes,
inconnus jusque là …
* * *
Jusqu’au coin de la rue!