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De leur France natale il n’avaient plus de contacts :
Marseille était loin et proche à la fois.
Doux dinosaures d’une autre époque,
en partance systématique au moindre trouble,
trente-cinq ans d’exil n’avaient pas entamé ce bel accent chantant du Sud,
douce dissonance en pays Bamoun.
Ils ne connaissaient plus personne au « paysss » et, mon dieu, s’en fichaient.
La sardine du port ne devait jamais les revoir.
L’un avait refait sa vie avec une locale
(comme on disait à l’époque) et avait une marmaille café au lait
l’autre était resté vieux garçon préférant les filles de joie du coin.
Lui c’était café au lit !…
Après tout, mise à part la couleur de peau, ça marchait « commeuh-là-bas » !
Sortes de Caïn et Abel des temps modernes,
l’un avait ouvert une quincaillerie
(d’où le nom : Caïn-caillerie… Non?… Bon ! j’aurai essayé)
Caverne d’Ali Baba de la bimbeloterie,
royaume des bassines émaillées,
bazar de l’inutile pas cher,
du cube de savon de Marseille
à la farine, au riz et à l’huile…
Tant qu’à faire il faisait aussi épicerie…
Après tout.
Lui avait réussi…
Et l’autre avait ouvert une librairie.
Lui avait raté.
Il faisait le brouillon de ses baisers sur les images de Marlène Jobert,
Ursula « sans dress »
et la très peu frigitte Bardot… Qui faisaient, à l’époque, les pages centrales de feu « Lui »
(cette revue qui ne se lisait que d’une main, contemplative d’abord, alerte ensuite)
puis il se les remémorait, ses icônes de papiers, dans les bras d’Angélique (qui n’avait rien de la marquise des ange) ou de Constance (qui n’était pas taillée dedans)
ou encore de Lydia qui restait, de loin, sa préférée…
Il vendait par distraction quelques cahiers et deux ou trois stylos-plumes…
La règle étant d’être au bord de la faillite tout le temps
Tirant sur son chicot de Boyard maïs sans filtre, il racontait l’oeil égrillard à monsieur Devriend
– la « pôtite » elle vous fait de ces trucs, j’aime autant vous dire que vous vous tapez les parties génitales trois fois au plafond avant de retomber…
Et au passage d’une « Mama » port de tête altier à se faire damner Audrey Hepburn herself,
lui appuyé à sa misérable devanture, il tapotait sa cendre dessus la coiffe de la fille qui ne se doutait de rien et qui passait son chemin, la misère hautaine.
Ce soir il irait déguster chez la Valentin, ses rognons en sauce, parce que çà Monsieur Devriend la Valentin pu’tain elle sait les faire !!!
Il avait faite sienne la maxime d’A. Allais qui disait :
Les gens mariés vieillissent plus vite que les célibataires ;
c’est l’histoire de la goutte d’eau qui,
tombant sans relâche à la même place,
finit par creuser le granit le plus dur.
Adorable Auguste !
Quel clown c’était !
