Le blog à Luc

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Assourdissant
de son bruit blanc
toute conversation
le chant incessant
des cigales
acouphène lancinant
empêche tout murmure
de secrets.

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C’est dingue ce que j’ai des trucs à faire !

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Il était une fois un rideau
un rideau qui mangeait les petits enfants
les petits enfants qui montaient au grenier pour aller y dormir…
Le rideau planquait au premier cachant des balais et…
Des GraNdEs TarTes nOires !
Jouxtant la porte à angle droit des locataires de l’étage…
(Elle ne les avait jamais vu,
des étrangers parlant une langue bizarre,
pas comme là bas,
en Afrique).
Elle montait donc.
Le premier palier se faisait sans encombres
puis une angoisse profonde s’emparait d’elle
la peur au ventre
la vue du tissu immobile à la deuxième volée…
Trop immobile derrière son motif délavé
cachant ses armées assassines
cachant ses hordes Sarrasines
(elle venait de l’apprendre à l’école)
Elle gravissait les marches avec précaution
sans bruit, veillant à ne pas marcher au milieu des lattes
peu avant l’antépénultième marche
elle se rapprochait
ou plutôt se raccrochait à la rampe
prête à battre en retraite au moindre mouvement suspect de la force obscure
la surveillant de ses petits yeux malins et invisibles
toujours au plus près du garde-fou
elle amorçait à toute berzingue le tournant de ce maudit escalier,
alors au plus près du mal
et grimpait,
quatre à quatre,
la troisième volée
ne regardant pas en arrière,
surtout pas !
dos au danger
peut être à ses trousses
mais non !…
Elle arrivait au grenier
hors d’haleine
claquait la porte
(se ferait encore engueuler)
et s’enfouissait,
coeur battant à tout rompre,
dans les draps froids
sentant le renfermé de la mansarde,
l’humidité des poutres,
la poussière des momies, reliefs d’arachnides repus,
inquiétant capharnaüm de souvenirs moisis.
Un jour,
elle en était sûre,
une main invisible avait tenté de la retenir
elle s’était dégagée de toute son âme…
Avait fuit
des grands frissons dans le dos.
Et depuis… Dieu ! qu’elle détestait ces week ends
scandant le pensionnat toutes les deux semaines.
Demain il faudrait redescendre
et sa grand mère lui demanderait d’aller chercher de la confiture à la cave
là aussi il y avait une lourde tenture.
Et maintenant celle-ci se soulevait…
Se levait…
Le public aussi,
son public,
l’applaudissait…
Les larmes aux yeux
elle les voyait enfin ses fantômes.
Exorcisme de sa peur d’enfant qu’elle l’avait encore…
Mais pas pareil,
la Scala ! imagine !
la GraNdE TarTe nOire !
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(Pour Dom qui en sait un morceau sur ces peurs et pour AdS qui dit que… Non rien.)

Dès que tu as le dos tourné, pouf ! c’est la brousse !
Rididine et moi avons eu fort à faire pour remettre de l’ordre dans tout ça !
le temps d’inventer un petit engin et le tour était joué…
Du coup nous en avons profité pour faire quelques photos.
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(Avec la complicité de Bruce Mozert).
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Une drôle de partie de golf.

…
De leur France natale il n’avaient plus de contacts :
Marseille était loin et proche à la fois.
Doux dinosaures d’une autre époque,
en partance systématique au moindre trouble,
trente-cinq ans d’exil n’avaient pas entamé ce bel accent chantant du Sud,
douce dissonance en pays Bamoun.
Ils ne connaissaient plus personne au « paysss » et, mon dieu, s’en fichaient.
La sardine du port ne devait jamais les revoir.
L’un avait refait sa vie avec une locale
(comme on disait à l’époque) et avait une marmaille café au lait
l’autre était resté vieux garçon préférant les filles de joie du coin.
Lui c’était café au lit !…
Après tout, mise à part la couleur de peau, ça marchait « commeuh-là-bas » !
Sortes de Caïn et Abel des temps modernes,
l’un avait ouvert une quincaillerie
(d’où le nom : Caïn-caillerie… Non?… Bon ! j’aurai essayé)
Caverne d’Ali Baba de la bimbeloterie,
royaume des bassines émaillées,
bazar de l’inutile pas cher,
du cube de savon de Marseille
à la farine, au riz et à l’huile…
Tant qu’à faire il faisait aussi épicerie…
Après tout.
Lui avait réussi…
Et l’autre avait ouvert une librairie.
Lui avait raté.
Il faisait le brouillon de ses baisers sur les images de Marlène Jobert,
Ursula « sans dress »
et la très peu frigitte Bardot… Qui faisaient, à l’époque, les pages centrales de feu « Lui »
(cette revue qui ne se lisait que d’une main, contemplative d’abord, alerte ensuite)
puis il se les remémorait, ses icônes de papiers, dans les bras d’Angélique (qui n’avait rien de la marquise des ange) ou de Constance (qui n’était pas taillée dedans)
ou encore de Lydia qui restait, de loin, sa préférée…
Il vendait par distraction quelques cahiers et deux ou trois stylos-plumes…
La règle étant d’être au bord de la faillite tout le temps
Tirant sur son chicot de Boyard maïs sans filtre, il racontait l’oeil égrillard à monsieur Devriend
– la « pôtite » elle vous fait de ces trucs, j’aime autant vous dire que vous vous tapez les parties génitales trois fois au plafond avant de retomber…
Et au passage d’une « Mama » port de tête altier à se faire damner Audrey Hepburn herself,
lui appuyé à sa misérable devanture, il tapotait sa cendre dessus la coiffe de la fille qui ne se doutait de rien et qui passait son chemin, la misère hautaine.
Ce soir il irait déguster chez la Valentin, ses rognons en sauce, parce que çà Monsieur Devriend la Valentin pu’tain elle sait les faire !!!
Il avait faite sienne la maxime d’A. Allais qui disait :
Les gens mariés vieillissent plus vite que les célibataires ;
c’est l’histoire de la goutte d’eau qui,
tombant sans relâche à la même place,
finit par creuser le granit le plus dur.
Adorable Auguste !
Quel clown c’était !