Le blog à Luc

Écrin des tortues, l’aquarium trônait sur une desserte dans la véranda, la lumière était d’un gris laiteux avec les champs en grand manteau blanc, couleur porridge figé;
je n’aime pas l’hiver.
Les tortues somnolaient mollement, les unes contre les autres,
quatre en tout,
nous sommes dans sa cuisine et je lui raconte mes (petits) malheurs, mon état de souffrance quasi congénitale face à « ces petites épreuves que le seigneur…  » (il déchire sa race celui-là!), les mots me manquent, la bouche sèche, l’esprit triant à fur et à mesure ce que je dis, prenant soin, au passage, de ne pas trop en dire non plus,
par pudeur, ne pas la gêner…
Je considérais l’horizon des champs conscient que cela faisait partie des dernières images que ma rétine imprimait…
la lumière n’était décidément pas belle…
Même Millet n’en aurait pas voulu pour paysage
« Hêtre ou pas hêtre », j’envoyais paître le poète.
C’était en hiver
ça n’allait pas ce jour là
je perdais mes billes
et me retrouve chez cette amie
où de la corde… Ou de l’arbre j’hésitais
dans un état tel que le conscient ne répond plus
me retrouvant spectateur de ma propre fin
la tête ne veut pas
le corps dirige
ou le contraire…
Je ne sais plus.
La seule chose dont j’étais sûr c’est que le drame se passerait sans moi
sans mon accord, « à mon insu de mon plein gré » comme disait l’autre sur ses pédales
mourir à la rigueur,
mais en l’ayant décidé
pas malgré soi,
tout ça parce que deux ou trois enzymes manquent là haut à gauche
les neurones trouvant, ma foi, fort sympathique de se lover en voiture autour d’un hêtre qui ne vous a rien fait,
et la raison profonde, le « je » qui n’est pas d’accord
… Pas du tout d’accord,
mais une force profonde, un mal de vivre,… Là!… Attendant son écot.
Cherchant en vain une issue,
les trucs habituels ne marchaient plus
« un hêtre qui ne vous a rien fait », « un seul hêtre vous manque » cela me faisait sourire, dans mon désarroi, mon dernier jeu de mot, me disais-je, celui qu’on se raconterait à l’enterrement.
Les tortues restaient là, l’oeil torve, ultimes représentantes préhistoriques,
sous leurs carapaces de sourdes pensées sur leur disparition prochaine s’engluaient dans cette hibernation qui n’en finissait pas…
Dans mon méli-melo d’idées « noirte » je pensais au colonnes du monde qu’elles supportent, regardant vers la mer, depuis la Sagrada…
C’est alors qu’elles se mirent à s’agiter, à se monter les unes sur les autres, à faire un raffut silencieux d’écailles et de clapotis pour réclamer leur pitance…
C. se leva en disant « regarde elles demandent à manger, elles sortent de leur hibernation, c’est le printemps météorologique, c’est prodigieux, non? »
Nous étions le 1er Mars.
Comment ces êtres antédiluviens, vivant sans montre, pouvaient savoir, vingt jours à l’avance?
Balayés les instincts de mort, la campagne s’éclairait.
Pareil à Théodore Monod, trouvant une petite plante verte au milieu du désert, alors qu’il était au plus mal, le déclic se fit…
Idée de génie de cette Amie?
prétérition pudique, de sa réponse, à mon désarroi?
au cinquantième jour de naufrage, Bombard connu le même genre de détresse, mon amie l’accompagnait peut être, passagère clandestine du zodiac?
* * *
Dire que j’avais la « pêche » en rentrant, serait mentir, mais qu’on ne vienne plus me dire que le tort tue… La salade passait un sale moment.
(à Chantal, Marie (collectionneuse de tortues en tout genre) et Anne (à qui j’avais promis de raconter cette histoire).