Du sol, j’ai préféré faire le plafond,
et garder l’ombre pour proie de l’oeil de la caméra.
L’hypnose d’une cadence métronomique incantatoire:
les anges ne portent plus d’ailes.
Les anges ne portent plus d’ailes.
Les anges ne portent plus d’ailes.
Les anges ne portent plus d’ailes.
. . .
Rieuses, elles le sont, autour des reliefs des plateaux repas…
ça piaille et cancane à tout va…
De plus loin, je les observe et travaille tranquille…
En rêvant de voler.
Rendons à César son écriture, sur feuilles volantes…
Voici la sienne, la seule, la vraie!
celle d’une Dame qui n’est allée à l’école que jusqu’à douze ans et fut apprentie couturière de treize à seize avant d’aller en Afrique, en ’39, rejoindre ses parents avec ses deux soeurs.
La suite, je tente de la raconter par bribes et lambeaux disparates, à l’image de cette mémoire qui lui fait à présent si cruellement défaut.
Le docteur: pouvez-vous me dire ce que font cent moins sept?
Elle:…?!
Le docteur: cent moins sept…
Elle: jeudi?
… Adorable! Elle est adorable… Je sais qu’elle savait lire, écrire et compter…
Surtout compter!
moi… Je conte.
Elle m’a fichu le virus de la cuisine très tôt…
à l’en croire, les trois soeurs auraient pu ouvrir un restaurant: l’une au salé, l’autre au sucré et la troisième au dressage des tables.
Passant mon temps à recopier ses recettes, retrouvées au hasard dans différents livres… Ou sur des feuilles volantes dans des romans, rarement réunies dans un cahier, décryptant son écriture hâtive et griffonnée, parfois même dans un facturier du ménage, pas le temps de noter, toujours entre deux sauces et trois plats, à la va-vite, pour nous servir entrée-repas-dessert en trois quart d’heure quand nous rentrions à la maison.
Ici et là je modifie les proportions: les lardons finissent par l’emporter sur le jambon, une pincée de cumin en grains fait la différence et l’huile n’est pas nécessaire…
Le rajout d’une moitié de botte de persil, dans la pâte et finement haché, donne un piqué à la mie du plus bel effet.
Des éclats de tomates séchées ont remplacé le poivron (qui n’est pas toujours supporté par les estomacs fragiles) et à présent je sers un petit fromage de chèvre agrémenté de quelques radis pour accompagner la dégustation… Parfois je rajoute, pour un tiers de proportion, le chèvre au reste de fromage râpé et j’émulsionne un des blanc pour alléger le cake.
Pour la présentation je préfère le moule rond, évidé en son milieu, pour y glisser le cabri et les radis en déco… Parfois encore je sacrifie à la verrine en utilisant ces petits moules individuels où je dispose dans chaque portion une demi olive et un cube de chèvre, petit santon tendre et moelleux, qui fond à la première bouchée.
Quelques éclats de persil sur le tout,
achèvent l’invitation à déguster ce qui reste,
malgré tout,
le cake aux olives de … Ma mère
Sous les yeux de ma mère,
mais aussi de Placide et Boniface,
je partis pour de bon et à tout jamais,
pour ne plus jamais revenir:
à moi l’aventure,
les folles équipées
et la découverte de nouveaux mondes,
inconnus jusque là …
* * *
Jusqu’au coin de la rue!